Я вообще хотела в diary вернуться, там как-то домом пахнет, с гнилым паркетом, ведущим в подвал с картошкой, и кружевными шторами у веранды, жужжащими одинокой мухой. Хотелось усадить свою устаревшую задницу в детский стул, втиснуть, чтобы хоть на сравнении быть молчаливым и мудрым. Но не грузит, падла — и я смотрю, а Довлатовым от меня более и не пахнет, даже оттиска на коже не осталось.
Вы тут вообще живые?
